Como um sonho numa noite de verão
De janelas abertas e cortinas brancas
Por onde passa uma fresca e doce brisa
Assim és tu com o teu sorriso.
E lembro-me bem desse dia
Que através dos meus olhos eu te via
Em círculos concêntricos...
Quem diria "eu"?
Aceitar esta sublime tentação?
E da alma uma real redenção?
As sem-razões desta sem-razão
Que escrevo aqui e agora
É aquilo que eu acho que maltrata e afoga
As minhas vísceras,
alma e coração...
Se quiseres, só se quiseres
podemos os dois florescer
e abrir as nossas pétalas como um feliz malmequer!
Sim, e se quiseres também podemos escrever
no espaço de uma manhã iluminada
o canto das aves e assim pintar uma eterna alvorada
E se ainda quiseres, também podemos os dois voar
nesse brilhante raio de luz dourado
para assim chegarmos ao paraíso dos amores sagrados.
E somente se quiseres, voltaríamos sempre àquele lugar
onde eu te prometi que jamais te deixaria de amar...
Mas só se quiseres...
Todos los días yo abro mi ventana
y todos los días veo la misma montaña
Un cerro que existe aun antes que la propia existencia
y que no es más que un impávido y sereno testigo
de la perpetua inocencia del propio y infinito tiempo.
Tiempo... tiempo y más tiempo...
interminable como el amor, el universo y el impetuoso viento
y levemente pesado como el mar, la tierra, el aire y el fuego.
Y esa montaña embriagada de curiosas historias y cuentos
también conoce los secretos de hoy y de un lejano antaño
aquellos mismos senderos trillados por vivos y muertos
margullados en la irremediable condición humana
Montaña, tiempo, vida y amor
todo dentro de mi y fuera del "yo" se mezcla y confunde
cuando cada mañana de lluvia o de sol
decido abrir mi ventana sin temor alguno...
RS
Todos los indios de mi tierra son poetas
porque sus pasos besan el suelo sagrado
cubierto de pequeñas hojas vivas y muertas
y sus silbidos le cantan a sus florestas
Los indios suelen mezclarse con el barro
y se visten con sus aguas transparentes
se convierten en viejos chamanes despiertos
y renacen en feroces y grandes leopardos
Pero ellos no saben nada sobre "escribir"
porque sus sentimientos brotan en las fuentes
y esa savia guerrera va regando los campos durmientes.
y el suelo que antes estaba seco y gemía
sus dioses lo cubren ahora con un verde manto
y la selva se convierte así en una sola poesía...
Medito yo en las voces que cantan dentro mi
que avanzan en el sentido
de mis cinco sentidos
de mis alegrías y de mis viejos poemas sufridos.
Y veo un faro que brilla
en la sempiterna noche oscura
que acobija la amplia llanura
donde veo a lo lejos una alta palmera,
una fuente de aguas puras y cristalinas
y un riachuelo contento, corriendo por entre las piedras.
Me encanta aquello que veo dentro de mi
porque es como si construyera mi bendito hogar
afable y lleno de un amor listo para dar.
Entonces llegan estas palabras que me gritan
bailándome al compás del corazón
sin cualquier sombra de miedo o temor.
Luego las palabras bajan y tratan de huir por entre mis labios
y no pudiendo escaparse,
resbalan por mis brazos
hasta que llegan a mis manos
y les ordenan a mis dedos que escriban.
Y entonces escribo con ínfulas ridículas de alguien que quizás no soy
y tal vez sea aquello que ese alguien se pueda imaginar.
En fin... el poema se empieza a parecer a una querida mentira
a una hermosa tela pintada con amarillo, rojo y purpurina.
Pero dejémonos de estas cosas, llenas de inútiles y vanas rimas
de un palabreo que ni sé como surge en este preciso instante
Y veamos pues esa bella llanura que no existe, existiendo.
donde habita esa palmera alta y frondosa
ese faro que emana una luz dorada y brillante
bajo un cielo oscuro salpicado de estrellas
y un riachuelo donde yo sueño con ser un navegante...
Sólo te pido que me dejes saborear esos reflejos de añorada paz
que se van dibujando dentro de mi "no ser",
Porque en "mi ser" verdadero creo que soy otro
siendo yo mismo.
Y permíteme escribir con esa sencillez
sin poetizar con desnecesarias complejidades
con esas montañas de filosofías rebuscadas
en los libros de los antiguos sabios acomplejados.
De esa manera, yo seré feliz.
RS
Tanto tempo sem ti e sem sequer escrever
Que até as folhas brancas estao zangadas comigo
As palavras ja me consideram um mortal inimigo
E eu assustado, já nem sei o que é viver.
Sou um escritor, sei lá, mil vezes falhado
Uma espécie de criador ou idiota estragado
que sabe fazer de conta que sabe sonhar
quando não sou amado e só desejo amar.
Voltei, sim, voltei neste e em tantos outros momentos
mergulhado, como sempre, nestes e noutros sentimentos
perdidamente apaixonado pela magia desta oraçao.
E então quero deixar-me embalar, navegar e voar
Nas ondas do meu e do teu límpido cantar
Para refrescar-me na seiva da nossa ilusao.
Tus palabras son más afiladas y cortantes
que mil espadas en un campo de batalla.
Y hieren más que tres puñales y dos dagas
clavados en un alma de armadura y malla...
Tus frases traen ese malicioso brillo de los metales
que desgarran sin piedad a un niño de cuna
y ese desprecio que mina los campos y el cielo
y la inocencia de una enorme y redonda luna...
Tu mirada es fría como el hielo de los confines del mundo
y es más venenosa que la fatal ponzoña de mil serpientes
que rastrean entre los pies de espíritus inmundos...
Pero con todo y eso y mucho más...
Con todas tus malditas palabras, tu arrogancia imbécil
tu desprecio increíblemente ridículo
Sí, porque tu odio no es otra cosa que patético
aunque profundamente maléfico
Con todo y eso...
Yo seré fuerte e independiente
y mil veces duro y resistente...
Porque todo el mal que de ti emana
que en ti brota como una fuente
cuya agua es amarga como la hiel pura
mi corazón aunque lo sienta
al escribir esto,
yo haré que no lo sienta...
Rodrigo Silvera
(poeta andaluz)
