ESCRIBO ESTA CARTA

Escribo esta carta para mí mismo
y para ti que eres mi amigo
y para todos los demás
que han nacido de un sentido sin-sentido.

Y esto no es otro caso
distinto a lo que yo he pintado 
en la serenidad de un ocaso
de un caso que ya he mitigado.

La verdad es que creo 
que no soy nada a no ser nada.

Y son tan extrañas estas sandeces
que surgen en mi mente
que suenan a  preces que se elevan a las alturas
o nadan como peces en profundas honduras. 

Y camino y camino
por un camino
que si yo lo olvido
no volveré a mi destino
a menos que vuele
hacia el desierto de un amor 
que creía haber perdido.


RS

SE TE QUERES MATAR (POEMA EN PORTUGUÉS DE FERNANDO PESSOA)

Se te queres matar, porque não te queres matar?

Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,

Se ousasse matar-me, também me mataria...

Ah, se ousares, ousa!

De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas

A que chamamos o mundo?

A cinematografia das horas representadas

Por actores de convenções e poses determinadas,

O circo policromo do nosso dinamismo sem fim?

De que te serve o teu mundo interior que desconheces?

Talvez, matando-te, o conheças finalmente...

Talvez, acabando, comeces...

E de qualquer forma, se te cansa seres,

Ah, cansa-te nobremente,

E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,

Não saúdes como eu a morte em literatura!

Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!

Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...

Sem ti correrá tudo sem ti.

Talvez seja pior para outros existires que matares-te...

Talvez peses mais durando, que deixando de durar...

A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado

De que te chorem?

Descansa: pouco te chorarão...

O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,

Quando não são de coisas nossas,

Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,

Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...

Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda

Do mistério e da falta da tua vida falada...

Depois o horror do caixão visível e material,

E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.

Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,

Lamentando a pena de teres morrido,

E tu mera causa ocasional daquela carpidação,

Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...

Muito mais morto aqui que calculas,

Mesmo que estejas muito mais vivo além...

Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,

E depois o princípio da morte da tua memória.

Há primeiro em todos um alívio

Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...

Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,

E a vida de todos os dias retoma o seu dia...

Depois, lentamente esqueceste.

Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:

Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste;

Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.

Duas vezes no ano pensam em ti.

Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,

E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.

Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...

Se queres matar-te, mata-te...

Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...

Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?

Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera

As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?

Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?

Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem,

Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?

És importante para ti, porque é a ti que te sentes.

És tudo para ti, porque para ti és o universo,

E o próprio universo e os outros

Satélites da tua subjectividade objectiva.

És importante para ti porque só tu és importante para ti.

E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?

Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?

Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,

Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?

Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?

Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente:

Torna-te parte carnal da terra e das coisas!

Dispersa-te, sistema físico-químico

De células nocturnamente conscientes

Pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos,

Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,

Pela relva e a erva da proliferação dos seres,

Pela névoa atómica das coisas,

Pelas paredes turbilhonantes

Do vácuo dinâmico do mundo...

CARAVELAS MINHAS (POEMA EN PORTUGUÉS)

Caravelas minhas que vão e vêm

Que trazem sentimentos e memórias

Segredos, juras de amor e outras histórias

Desejando chegar a bom porto também.

Caravelas que navegam por um imenso mar

De versos, poemas e sem qualquer luar

Perdidas em vastos oceanos de escuridão

Sem rumo, sem leme e sem qualquer capitão.

Mas ao findarem estas medonhas trevas

E estas ousadas e tenebrosas tempestades

Chegam a mim aquelas doces saudades

Que iluminam o caminho do meu cortejo

Naquele instante em que lendo o que escrevo

Tu sentes a força do meu desejo.

RS

Ouço uma bela melodia (poema en portugués)

Ouço uma bela melodia...

E me questiono

Será tua? Será minha?

E eu respondo que nada me importa.

O que conta é esta magia

que existe no ar limpo da manhã

Tal qual o canto de uma feliz cotovia!

Ouvi-la alegre e entristece

Como se lá dentro de mim

Um sol dourado nascesse

E logo fizesse calor e depois frio.

Mas digam o que disserem

O AMOR é mesmo assim

Pode nascer num campo ermo

Como um lindo e cheiroso alecrim.

RS

BRILHA! (POEMA EN PORTUGUÉS)

Brilha, brilha

E Brilha!

Como o sol dourado

De dois namorados

Que flameja como um cometa

E alumia o caminho

Para uma terra desconhecida.

Voam por um céu azul marinho

Livres como pássaros silvestres

Com o destino do “sem-destino”.

E assim voando

Com asas grandes e alvas

Causam o espanto dos espantos

Ao voarem para o reino das felizes almas

E eu não posso achar outras linhas

Entre tantas linhas...

Onde tenho plasmado

A beleza e a alegria

De dois eternos apaixonados.

BRILLA

¡Brilla, brilla
y brilla!
como el sol dorado
de dos enamorados
que flamea como un cometa
y alumbra el camino 
hacia una tierra desconocida.

Vuelan en un cielo azul marino
libres como pájaros silvestres,
con el destino del "sin destino".

Y así van volando
con alas grandes y albas
que causan el espanto de los espantos,
volando hacia un reino de felices almas.

Y yo no puedo hallar otras lineas
entre tantas lineas...
donde he plasmado
la belleza y la alegría
de dos eternos apasionados.

RS

UMA FOLHA SECA (POEMA EN PORTUGUÉS)

Uma folha seca de uma árvore qualquer

Entrou pela minha janela.

Mas que acontecimento tão misterioso!

E a mim pareceu-me imperioso

Escrever e falar dela.

Vejo a folha desde vários ângulos e esquinas

Tentando eu agora decifrar este ato,

As possíveis razões que a folha teria

E aquilo que realmente desejaria

P'ra entrar neste quarto.

É difícil desvendar porque a folha é muda

E possui uma cor acastanhada

E eu diria que pelo tom que tem

Um pouco mais amarelada, vendo bem,

Talvez traga consigo corações e espadas.

Então a folha repousa na mesa com aquela certeza  

De que me vai embriagar de mistérios

Como se eu já não vivesse dentro destas poesias

Que me lançam ao pátio das tristezas e das alegrias

P'ra escrever estes versos etéreos

No fim de tudo isto, esta folha não me confessou nada

Acabou por guardar silêncio até a vinda da alvorada

Quando uma brisa irrompe pela janela

E ao compasso da mesma, no ar límpido da manhã,  

Esta folha seca decide voar com ela...

RS