Tanto tiempo sin ti y sin siquiera escribir
Que hasta las hojas blancas están molestas conmigo.
Las palabras ya me consideran un mortal enemigo,
Y yo, asustado, ya ni sé lo que es vivir.
Soy un escritor, quién sabe, mil veces fallado,
Una especie de creador o idiota estropeado
Que sabe fingir que sabe soñar
Cuando no soy amado y solo deseo amar.
Volví, sí, volví en este y en tantos otros momentos,
Sumergido, como siempre, en estos y otros sentimientos,
Perdidamente enamorado de la magia de esta oración.
Y entonces quiero dejarme mecer, navegar y volar
En las olas de mi y de tu límpido cantar,
Para refrescarme en la savia de nuestra ilusión.
RS
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